Los Imperfectos

Rita Pacilio

 

Escupe sus dramas
a golpes de tos
por diversión, por amor
escorias finas en las manos expuestas


el descontento en los hombros está latente.


Los imperfectos son gente extraña
dejados en la arena, no puedo decir exactamente,
como un silencio, una mueca.
He pensado que Dios ama la inseguridad
y las sombras de los acantilados.


Estoy aquí donde no hay vuelta atrás.


 

Sputa i suoi drammi
coi colpi di tosse
per gioco, per amore
scorie sottili nelle mani esibite


è latente lo scontento sulle spalle.

Gli imperfetti sono gente bizzarra
lasciati nell’arena, non so dire esattamente,
come un silenzio, un ghigno.


Ho pensato che Dio ama l’insicurezza
e le sfumature dei dirupi.
Io mi trovo qui dove non si torna indietro.

 

 

Desde esta oscuridad crecida, ofendida
por el mapa en la plaga desgarrada
entre sollozos te abriré el nombre
como lo hace una rosa,


te traeré besos del sur y trenzas
hasta las muñecas y las espinas en los ojos
el crepúsculo de una derrota
que en aquel noviembre abandonado


sin hogar nadie tenía una palabra.


 

Da questo scuro cresciuto urtato
dalla mappa nella piaga dilaniata
tra singhiozzi ti aprirò il nome
come fa una rosa


ti porterò baci del sud e trecce
fino ai polsi e spine agli occhi
la penombra di una sconfitta
che in quel novembre abbandonato


senza casa nessuno aveva una parola.

 

 

La prisión de mi hermano
tiene ventanas sordas
exhala el alma aun asombrada
del miedo al relámpago
sones de saludos en la campana
de muerte
y en el cuello el aliento que no quiere terminar.


La hecatombe se disfraza cada noche
el murmullo en las salas es impaciente
el homenaje a los dioses es ilícito
se llega siempre pronto a favor del viento
mentiras y sacrilegios ocultos.


La prisión de mi hermano
es oráculo tímido
probable ojo espía
una piedra desolada
dentro de la cerca los pájaros duermen,
allí


ninguna barca existe ya.


 

La prigione di mio fratello
ha le finestre sorde
esala l’anima ancora sbalordita
dalla paura del lampo
suoni di saluti nella campana
a morte
e sul collo il respiro che non vuole finire.


L’ecatombe ogni notte si maschera
impaziente il mormorio nei reparti
è illecito l’omaggio agli dei
si arriva sempre presto sottovento
menzogne e sacrilegi nascosti.


La prigione di mio fratello
è oracolo timido
probabile occhio spia
una pietra desolata
nella recinzione gli uccelli dormono
di là
nessuna barca esiste più.

 

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2 comentarios en «Los imperfectos»

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