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NUESTRA POESÍA

Elisabetta Bagli

 

Lluvia de julio

Soy un río sin estuario,

un árbol vagabundo en el aire,

un puñado de tierra arrojado a la nada,

una alfombra carmesí bajo pies de cuero.

Soy un camino cuesta arriba

un campo de maíz sin su oro,

la lluvia de julio que no deja huellas,

la llama del verso que chispea en la oscuridad.

Soy el sol encadenado al querer del día,

amenezco y luego me pongo tras el horizonte,

la luna llena que devora la noche

mientras abre vida a otras vidas.

Soy una hoja arrancada

de tu jardín donde fértiles

descansaban mis pensamientos,

un pétalo de rosa sin trama

pintado en un cuadro,

cantado con finas palabras.

Nadie jamás tejerá mi lienzo.

Nadie jamás me recogerá.


 

Pioggia di luglio

Sono un fiume senza foce,

un albero vagabondo nell’aria,

un pugno di terra gettato nel nulla,

un tappeto vermiglio sotto piedi di cuoio.

Sono una strada da percorrere in salita,

un campo di grano privo del suo oro,

la pioggia di luglio che non lascia segno,

la fiamma del verso che scintilla nel buio.

Sono il sole incatenato al volere del giorno

sorgo e, poi, all’orizzonte tramonto,

la luna piena che mangia la notte,

mentre apre vita ad altre vite.

Sono un foglio strappato

dal tuo giardino ove fertili

riposavano i miei pensieri,

un petalo di rosa senza trama

dipinto su un quadro,

cantato di belle parole.

Nessuno mai tesserà la mia tela.

Nessuno mai mi raccoglierà.

 

 

Nuestra poesía

Nuestra poesía

es un capullo de rosa blanca

que nunca se abrirá,

con el tallo lleno de espinas

chorreantes de sangre,

densa como los sueños

que robamos

creyendo nos pertenecieran.

Ningun sueño fue para nosotros.

Ahora, desde tus labios,

soplan vientos contrarios;

fríos, impasibles,

azotan mis miembros

que ya no acogerán tu semilla,

flagelan mi alma sin piedad,

acaban con mi carne.

Seré la ceniza

tras la explosión del fuego

que ha devorado mis certezas.

Me dispersaré en el aire

y tú habrás ganado mi Nada.


 

La nostra poesia

 

La nostra poesia

è un bocciolo di rosa bianca

che non si schiuderà mai,

dallo stelo pieno di spine

grondanti sangue,

denso come i sogni

che abbiamo rubato,

credendo ci appartenessero.

Mai sogno fu per noi.

Ora spirano venti contrari

dalle tue labbra,

freddi, impassibili sferzano

le mie membra

che non accoglieranno

più il tuo seme,

frustrano la mia anima senza pietà,

uccidono la mia carne.

Sarò la cenere

dopo la vampa di fuoco

che ha divorato le mie certezze.

Mi disperderò nell’aria

e tu avrai vinto il mio Nulla.

 

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