(Argentina. 1966). Escritora aficionada. Escribe desde la corta edad sobre temas cotidianos e imaginarios que trascendían en diferentes paisajes de Argentina. Aborda sus textos desde una visión triste y melancólica. Ha hecho ensayos y cuentos cortos, se esfuerza más en la poesía, pero logra un estilo conmovedor, romántico y a veces, audaz. A los cincuenta y cuatro años decidió dejar todo y marcharse al fin del mundo, una isla bonita donde escribir es parte de un empezar de cero.
El aroma a olvido cubre de moho la mitad de las paredes y se alza hacia el techo. En mi cuerpo ya se nota y no hay remedio. Destapando la tetera salió de golpe, quemando mi rostro, como veneno.
y se adhirió a las tazas y a los cubiertos.
Se detuvo en su infancia triste y solitaria. Se visualizó hamacándose en la rueda que su padre le había instalado en el árbol del patio de la casa.
Lo único que rogaba era que se sentara al lado mío alguien que no me interrumpiera el sueño y que me dejara libre el divisor del asiento…
Esa noche llovía torrencialmente y su automóvil se detuvo justo en frente de la casa de los lirios morados. El nivel del agua comenzó a subir en la calle y la radio de su taxi dejó de funcionar.
Carla tenía el cabello rojo, ensortijado y brillante; le caía y bamboleaba de un lado al otro cuando trotaba alrededor de la plaza.
Presientes y husmeas que aún no se ha ido, hueles la carroña de lo que no olvido. Mi pena eres tú, negro pajarillo…
Y nos lo estamos perdiendo.
Ponte el antifaz, bailemos.
Oye la música deja el silencio.
Hoy es mañana y aún te quiero…
El frío traspasa los huesos y la lluvia en las ventanas. La noche que es impiadosa me dice que quizá mañana.
