ESE DÍA LLEGARÁ
Luca Ariano
Traducción de Mariela Cordero
Ya no sueles ir a caminar…
Ya no sueles
Ir a caminar…
como cuando eras niño
y después de un debilitante período de gripe,
anhelabas salir a la calle
y correr tras una pelota de fútbol.
Nunca será como estar en tus avenidas,
tu vecindario, esas villas Deco
demasiados solemnes:
ciertamente no son adosados…
a tu miope mundo de los ochenta.
Tu madre no estará allí para anunciarte
que es hora de cenar, ni tu padre cansado del trabajo,
viviendo otro día entre la vida y la muerte
pero siempre sonriendo para tu bien.
Buscas sus pasos en cafés cerrados,
arcadas silenciosas que presenciaron
besos de despedida al atardecer.
Quién sabe cuándo volverás a ver
su figura surgiendo de detrás de mármoles milenarios,
ahora que hasta una suave temperatura
te asusta como las sirenas lejanas.
Eri più abituato a passeggiare…
Eri più abituato
a passeggiare…
come quando bambino
dopo una lunga influenza
anelavi a correre in strada
dietro quel pallone.
Non saranno mai i tuoi viali,
il tuo quartiere, troppo solenni
quelle ville Liberty:
non sono certo villette a schiera …
il tuo miope mondo Anni Ottanta.
Non ci sarà tua madre a richiamarti
per cena, tuo padre stanco dal lavoro,
un’altra giornata tra vita e morte
ma sempre sorridente per voi.
Cerchi il suo passo tra caffè chiusi,
portici silenti che videro
baci di commiato al tramonto.
Chissà quando rivedrai spuntare
la sua sagoma dietro marmi millenari,
ora che poche linee di febbre
spaventano come sirene lontane.
¿En qué temporada te estás quedando atrás?
Una nevada tardía desde la ventana de la buhardilla
con una frente cálida…
también te aterrorizan de las sirenas.
Te encuentras casi en el verano:
tormentas repentinas y animales
bajando a las llanuras entre plazas y malezas.
La ciudad, una fila de avenidas
con los signos «Se alquila», «Se vende»
y ya no puedes encontrar esos bares y tiendas.
Haciendo fila en «Compramos Oro», en los bolsillos
joyas antiguas símbolo de otras estaciones,
sacramentos para celebrar.
¿Adónde fueron esos domingos?
desaparecieron como las oraciones de un santo
para detener los flujos de lava,
pero llega uno nuevo para invocar
los milagros bajo las catacumbas.
Esos dibujos de Egon ardían como la fiebre
en tu pecho… modelos olvidados,
para ser esbozados en un retrato
borracho en algún café antes de la guerra,
en el ocaso de otro imperio secular.
A che stagione sei rimasto?
Una nevicata tardiva dall’abbaino
con la fronte calda…
il terrore di sirene anche per te.
Ti ritrovi quasi in Estate:
temporali improvvisi e animali
scesi in pianura tra piazze ed erbacce.
La città una fila di viali
con cartelli “Fittasi”, “Vendesi”
e non trovi più quei bar e botteghe.
In coda da “Compro Oro” nelle tasche
antichi gioielli simbolo di altre stagioni,
sacramenti da celebrare.
Dove sono andate quelle domeniche?
Svanite come le preghiere di un santo
per fermare colate di lava
ma già uno nuovo da invocare
per miracoli sotto catacombe.
Quei disegni di Egon arsi come febbre
nel petto… modelle dimenticate,
da abbozzare in un ritratto
bevuto in qualche caffè prima della guerra,
alla fine di un altro Impero secolare.
Ese día llegará
Ese día vendrá
y ni siquiera te darás cuenta,
como de costumbre.
Estarás demasiado concentrado en los libros, en el olor del papel:
No será un Adviento y olvidarás los nombres
de las calles,
esas esquinas donde esperanzado,
planeaste,
soñaste.
¿Con quién vas a hablar?
Se desvanecerán como el recuerdo de su voz,
su sonrisa de dientes grandes
y sus manos venosas.
No tendrás a nadie en Navidad
Sólo una niebla que oculta los balcones decorados
como nada estaba,
en las últimas filas antes del final.
Harás el amor allí otra vez
esperando el sonido
de las campanas
y la memoria se perderá en esa iglesia rural:
fue uno de los primeros cristianos de la zona,
sepultado como un mártir
por la historia.
Arriverà quel giorno
– eccome se giungerà –
e nemmeno ti accorgerai,
come hai sempre fatto.
Troppo intento ai libri,
il profumo della carta:
Non sarà un Avvento
e dimenticherai il nome delle strade,
quegli angoli dove speravi,
programmavi, fantasticavi.
A chi regalerai storie?
Si affievoliranno come il ricordo
della sua voce, il suo sorriso
di grandi denti e mani venose.
Non avrai nessuno da far giocare
e la Vigilia una nebbia
che cela balconi addobbati
come nulla fosse,
di ultime code prima della fine.
Farete ancora l’amore lì
forse attendendo il suono delle campane
e la memoria si perderà
in quella chiesa di campagna:
fu dei primi cristiani della zona,
sepolti come martiri dalla Storia.
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(Mortara, Pavia, Italia. 1979) Vive en Parma. Ha publicado: Bagliori crepuscolari nel buio (Cardano 1999), Bitume d’intorno (Edizioni del Bradipo 2005), Contratto a termine (Farepoesia, 2010, Qudu, 2018 con prefacio de Luca Mozzachiodi), en 2012 para las Edizioni d’If el poema I Resistenti, escrito con Carmine De Falco, que fue el ganador del Premio Russo – Mazzacurati. En 2014 para Prospero Editore publicó el e-book La Renault di Aldo Moro con un prefacio de Guido Mattia Gallerani. En 2015 para Dot.com.Press-Le Voci della Luna publicó Ero altrove, con un prefacio de Salvatore Ritrovato, finalista del Premio Gozzano 2015. En 2016 para Versante Ripido / LaRecherche.it publicó l’e-book de Bitume d’intorno con la introducción de Enea Roversi.
Bienvenida su poesía, escritor.
LUCA ARIANO. Felicitaciones por tu poesía narrativa que hace viajar en el tiempo para ver de cerca esos lugares y conocer a sus personajes. ????????️?️✒️✏️?