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ELECCIÓN

Laura Altamura

 

En el cristal del vagón

veo fractales geométricos.

Me devuelven mi imagen hecha

de migajas,

pequeñas como astillas de deseos

afiladas como el olvido que, huracán,

lavó todos los rastros de sueños.

sin embargo,

se oye

ese canto agudo como el chillido de

una garganta inflamada,

última llamada a la tierra de los libres

antes del túnel

el tren

de los condenados de los ojos vacíos

como conchas violadas

por un mar violento

silba.

El vagón de pasajeros

con maletas llenas de tópicos

se va, gris como cemento.

Un prisma de luz ilumina mis pensamientos nublados.

No puedo ir

donde todo es igual para todos

donde los sentimientos son mentirosos.

Donde el amor muere.

Salto.

Rollo de la cuesta, me caigo.

sangro de la nariz.

La sangre tiene

el sabor amargo de la batalla

por la libertad.

Aire fresco como el Sol de verano

borra las certezas, en cambio

devuelve la fantasía.

Ya no tengo cadenas

en mi pecho que busca

la suavidad de un vuelo de paloma.

Simplemente me queda ser.

 

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