- José Omar Parodi

Solo quedó un colchón blanco en medio de la alcoba. Las paredes seguían siendo beige, como lo dispuso la señora, pero en el desenfreno de su desquicia y en la lucha que encarnaba su conciencia con ese lado oscuro que ningún hombre, por muy imbécil que parezca, pretendiera visitar, había logrado conservar el colchón por no aceptar nunca la tradición aborigen de dormir en el suelo.

El niño se había sentado precisamente en uno de los troncos que hacía poco el río había dejado varado en la orilla. No había podido ir a la escuela, el techo de la misma se caía a pedazos y los maestros temían que matara a uno de los pequeños.

Al final del día, como todos los de la última semana, había pensado en salir del encierro. Ciudad de México es un lugar reverberante, y allí estaba él, parado en una esquina, como un semáforo descompuesto…

Quería comerme a esta urbe para recordarla tal cual es, para poder contársela a mis hijos cuando narrara historias del álbum de fotografías del primer viaje a la Ciudad de la Furia.

Era la única vivienda que conservaba intacta la arquitectura del siglo XIX y, por mera coincidencia, en esa estructura de adobe, cañabrava y zinc, vivía su tío Jesús.

Cuando comenzó el encierro pensé que la normalidad iba a ser pan de cada día, no sé cómo definir normalidad ahora, o todo es normal o todo es anormal, no sé.

Escuchar las primeras palabras de tu hija, es emocionante.

Entretenida narración que devela jocosamente las costumbres de nuestros pueblos.